这个秋天。雨意依旧。幽凉依旧。站在心的背面。时间的后面。很久没有来这里了。为文字。有些眷念。也有些惧怕。文字之质。不具学术性与社会性。是见不得光的。这样的文字。其实就是一种自我出卖。自我禁锢。且费人光阴。实属不道德。
文字织梦。再美的童话也会有黯然失色的时候。再简净的心灵也会有悸痛的时候。灯火阑珊处的追忆。也只能让灯光更加昏黄。闯过窗台而入的长风。直直撩乱了柔顺的长发。这世间。有多少事是能顺理成章地完美的呢？
纯素的日子里。有炙阳。也有寒风。不知道何时至。何方入。遭遇之后。也习惯了皮里阳秋。铅沉心底。自我发酵。自我过滤。再自我消解。风中。看一片叶飞旋。直至目光之外。也不见其归宿。它终是要落地的。只是何处何时呢？如此周折。流浪。分裂肉身与灵魂。是否就能尘埃不误？尘埃何许。逃遁。隐匿。直面。是否才是真正的走了？
惯有的低迷。是一种无形的戕害。笼罩在尘烟里。包裹在心尘中。不能鸟瞰。不敢仰望。于是。在心里生出一个自我来。与之哂纳。辨析。说服。甄别。非要在冥昭瞢闇中斫雕为朴。不为饮墨。只为卜居。寻得汀上白沙。再不问谁可以摇动谁的心情。如此。甚好的吧？
一个人的时光。忽地就繁华起来了。撩开眼耳的遮布。脑为天。手为地。纵马平川与褶皱。都是光阴的故事。曾经羡慕夕阳下的双鬓。一把便椅。一枚手杖。就是一片完整的天空。也试想他们该会有中途的故事。却突然觉得是一种亵渎。
原来。寸木岑楼的是观念。而非时光！忽然想起了曹诚英。十年青春韶光的陪伴。也不忘葬坟杨路边。人的一生。痴傻。精明。糊涂。风流。郁落……有几人通透。有几人无悔。有几人无憾？生命是一场过程的参悟。葬了。也就结了。再要去解读的。已经不是自己了。
文字。解不开纠缠的曲线。明晰不了模糊的形象。至多也就是一次自语。一场聆听。伤不在。悟跟随。这不是上苍赠予的柔弱。只是逢着了一片寂静的森林。独自停留。独自清欢。独自前行。这样行走。孤单而自如。无需谁的认同。虽然有点冷清。却是生命的必须。尺蠖之屈。也自然谫陋了去。
责成自己履行的。似也只为慰藉自己。于人不足挂齿。不期入心。自己的苑囿。藤蔓蓬勃。蒿草丛生；抑或草木枯败。百花凋敝。皆是甘愿的颉颃。管它大漠孤烟塞北。还是杏花烟雨江南。都是别人的风景而已。放弃。在勇气之下。除了疼痛。还会有什么。所谓认同里的取悦。却是无休无止的身心摧残。有多少光风霁月的守望。能明眸到终老？谁在全心全意地付与。谁在心不在焉地轻狂。又何须要探究呢？
思维。常常否定。又常常认定。否定心感。认定眼见。都是贪恋的缘故。心念。拼命地破土。更多地为沐浴阳光。也估摸了寒风。即便被摧残和扼杀。折断了翅膀。神色漠然。匍匐于地。踯躅而行。也可以坦然接受。青衣的独舞。可为须臾的宁静和欢喜？
蓦然。瞥见华丽的地砖缝里浸润的血丝。雪白的墙壁上。影影绰绰有鬼魂的样子。是否还能演绎一场如锦似雪的剧集？一个人的诘问。便是另一个人的顾虑。不提不说。在各自的阒寂中各自消受。只要至始至终秉持着心的真切、纯善、清漓、素隐。
便可安然红尘。不染谐戏、仇怨与功利。如此。甚好。世间烦恼。在乎就多。放下。便无。做不到如此绝尘。待胶着仳离。痛亦难免。也渐次学会了承受。不问因果。这是岁月赋予的美。同样甚好。
红尘道场。不为菩提寻心。不为禅心烹茶。自在云水里相遇。重逢。然后说再见。物道如此。何谓穷经？开门。接纳真实。无论它以什么方式出现。都是必然。若昏蒙之时。脑子里堆集了很多杂乱的弃物。疏于清理。便锁上那门。丢了那钥匙。
然。丢了钥匙还会不会为之悲切？时光在。时光答。此时。残叶瘦梗的季节。笔也瘦了。还是寻得一刻。蘸满淋漓的心血。伏在墙上。如同梦游一般。任冥神牵着手。画出思想的轨迹。完毕。顷刻看到一枚硕大的惊叹号……
拉开窗帘。轻轻推开窗户。一股股潮湿的冷气迎面而来。这个秋天。雨落了一场又一场。季上覆霜。心上开花。相信。迎面而去。定能嗅到一缕阳光的味道。不在明天。就一定在明天的明天！
（原创作者：钧天）
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