爷爷去世的时候。奶奶就把戏匣子放在爷爷的枕边。奶奶说。爷爷有了戏匣子。就不孤单了。
戏匣子。其实是一个半导体收音机。是父亲卖了两袋小麦的钱买给爷爷的。四四方方就像一块黑砖。边上的小轮子油光滑亮。
黄昏的时候。单田芳的声音便在爷爷微闭的眼角。弥漫开来。那个时候。母亲已经做好晚饭。而父亲就会在那个时辰从地里下工回来。老黄牛上了槽。屋檐上叽叽咋咋的鸟雀衔着草虫之类的食物。开始喂养小鸟了。
这样的场景。很多次走进梦里。又很多次从梦里醒来。窗外的月。皎洁如玉。夜静下来时。时有声音传来。半导体里咿咿呀呀的河南梆子。夹杂着父亲烟袋锅子磕地的声音。把那个夜。那个梦磕的零零碎碎。似乎。夜更长了。
农村的厅堂里。简单。黑白。朴素。且又简洁。正屋里的那张八仙桌上。常年放着观音菩萨和财神爷。前面摆着瓜果梨枣的供品。那个时候。只能眼馋的看着。不敢动。更不敢偷吃。
秋风凉的时候。那把竹藤椅就被搁置在西厢房里。偶尔。父亲会坐在上面看看书。抽一袋烟。晚饭的时候。邻居的婶子大爷就来串门。裹着围裙。嘴里还嚼着地瓜。灶膛里的火。红通通的。那时候轮不上我们小孩子说话。就远远的避开他们。避开家。就着月色。顺着打麦场。疯玩的没有踪影。
偶尔。想起爷爷坐在上面。眯着眼睛听戏。那种闲情就如隔世的恍惚。听到精彩处。就跟着唱。身体和藤椅有节奏的一摇一晃。河南梆子韵味绵软柔长。那唱腔。圆润迂回。那唱词意蕴悠远。也有幽幽怨怨的。就如窗外淅淅沥沥的秋雨。唱着唱着。所有的。点点滴滴。都渗进戏里了。
雨后。湿湿的雾气便在黄昏时。氤氲弥漫。远处。偶尔会传来一两声的狗叫。枝头上。叽叽咋咋的雀鸣。
很多年后。奶奶还一直念叨着爷爷黄昏听戏的那份清闲和痴迷。还有那把藤椅的吱吱呀呀的声音。
生活的简洁和朴素。老一辈的人们却从未感觉到生活对他们如何的不眷顾。活得好与坏。悲烈和幽怨。于内心于我的记忆里。都是那么丰盈而亲切。自然而平淡。
爷爷去世后。那把藤椅也被搁置在西厢房里。很久很久。有时。会碰见奶奶一个人在西厢房里。坐在藤椅上发呆。瞥见的时候。我心里湿湿的。母亲就会拉着我走出院落。不去惊扰奶奶的缅念和回想。
对于生命。对于时光和岁月流逝。只能有所妥协。有所认同。有所沉默。
时光里有多少羁绊。记忆里就会有多少牵念。奶奶走时。八十多岁了。我们这里的习俗过八十的老人去世。就是喜丧。奶奶走的时候。穿着出嫁时的大红棉袄。挽着小小的发髻。翠绿翠绿的玉簪子。把自己收拾的干净利索。她说。找爷爷团聚去了。
秋风总是凉的。夜色洇上来时。我就坐在老家的小平房上。那把藤椅破旧的有些散碎。很多地方都脱了皮。竹篦条散落的地方裸露出藤椅的骨骼。光滑光滑的。带着一丝入骨的凉意。
仿佛这样的凉才有深意。带着岁月深处的沧桑。带着记忆里的花开花落。那清晨的凉。黄昏的凉。隔世的烟火。凡俗的琐。凉到心里。凉到骨髓。那些曾经和记忆。就和我隔成了一道不可逾越的此岸和彼岸。
安妮说。一闻见时光的气息。我就想掉泪。
时光里的人和事就像电影一样一幕幕的放映。那些给了我们。又印证了亲人亲情的事物和东西。以不张扬的态度存在于我们的目光中。这样的时光里。有我们流连忘返的牵念和牵挂。有我们的温贴和踏实。
找到回忆的切入口。我的夜。可以安然入睡了。秋风凉了。秋叶落了。屋檐下的蜘蛛织起了网。去厨房开始煲一锅清素的蔬菜粥。放点香油。滴几滴香醋。我的心里美美的。暖暖的又凉凉的。酸酸的。
这样的时光气息。可以如此隽永。如此温馨。如此的浓郁。
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