月如钩
像我曾经用惯的那弯镰刀
镰刀 故乡
多年不曾亲近
九月
稻子熟了
镰刀锋利起来
母亲总盯着进出村子的山垭
不见熟悉的身影
电话的那端
总有父亲一切都好的平安
屁股下的椅子愈发冰凉
如坐在那弯镰刀上
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